30 POÈMES EXPRESSIONNISTES DE GRANDS AUTEURS - LITTÉRATURE

Les poèmes expressionnistes sont des compositions qui utilisent des ressources littéraires typiques de la poésie, encadrées dans le courant appelé expressionnisme.

L'expressionnisme est un courant artistique qui a émergé en Allemagne dans les premières années du XXe siècle et dont la prémisse était d'exprimer la vision particulière et interne de chaque artiste, par opposition à l'impressionnisme, courant qui l'a précédé et dont le principe de base était de refléter la réalité. de la manière la plus fiable possible.

Georg Trakl, auteur d'Expressionnisme.

L'expressionnisme voit une réalité subjective et donc déformée et capricieuse, où les sentiments sont imposés aux formes.

D'autres courants tels que le fauvisme, le cubisme et le surréalisme ont été inclus dans l'expressionnisme, c'est donc un mouvement assez hétérogène qui a révélé le temps si convulsé qu'il a vécu.

La poésie expressionniste a également adopté ce concept, aboutissant à des pièces chargées de liberté, d'irrationalité et de rébellion tant dans les thèmes abordés - maladie, mort, sexe, misère - que dans leur forme et leur structure: sans règles linguistiques ou avec une déformation, bien que la rime et le mètre aient été maintenus dans la plupart des cas.

Vous pouvez également être intéressé par cette liste de poèmes romantiques ou cette liste de poèmes surréalistes.

Liste des poèmes des auteurs les plus représentatifs de l'expressionnisme

Vers le muet

Ah, la folie de la grande ville, du crépuscule

aux murs cloués sombres regardent les arbres informes,

dans un masque d'argent le génie maléfique observe, la

lumière avec un fouet magnétique repousse la nuit de pierre.

Ah, les cloches coulent au coucher du soleil.

Putain qui donne naissance à un enfant mort au milieu de tremblements glacés.

Colère de Dieu qui fouille furieusement le front du possédé,

peste violette, faim qui brise les yeux verts.

Ah, le rire hideux de l'or.

Une humanité plus calme coule dans l'antre sombre, plus calme

et dans les métaux durs la tête qui sauve se forme.

Auteur: Georg Trakl. Traduction de José Luis Arántegui

La passion

Quand Orphée frappe la lyre d'argent,

un mort pleure dans le jardin du soir,

qui es-tu couché sous les grands arbres?

La roselière en automne murmure sa complainte.

Le bassin bleu

se perd sous le vert des arbres en

suivant l'ombre de la sœur;

sombre amour d'une race sauvage,

fuyant la journée sur ses roues d'or.

Nuit sereine.

Sous les sapins sombres,

deux loups

pétrifiés mêlaient leur sang dans une étreinte;

le nuage est mort sur le chemin d'or, la

patience et le silence de l'enfance.

Le cadavre tendre apparaît à

côté de la piscine de Triton

endormi dans ses cheveux de jacinthe.

Que la tête froide se brise enfin!

Car toujours un animal bleu continue,

tapi dans l'obscurité des arbres,

veillant sur ces routes noires,

ému par sa musique nocturne,

par son doux délire;

ou par l'extase sombre

qui fait vibrer ses cadences

aux pieds gelés du pénitent

dans la cité de pierre.

Auteur: Georg Trakl. Version de Helmut Pfeiffer

Belle jeunesse

La bouche d'une fille qui était dans les roseaux depuis longtemps

semblait si pourrie.

Quand ils lui ont cassé la poitrine, son œsophage était tellement étanche.

Enfin, dans une pergola sous le diaphragme, ils ont

trouvé un nid de petits rats.

Une petite sœur gisait morte.

Les autres se sont nourris de foie et de reins, ont

bu du sang froid et ont passé

une belle jeunesse ici.

Et belle et rapide, la mort les a surpris: ils ont

tous été jetés à l'eau.

Oh, comme criaient les petits museaux!

Auteur: Gottfried Benn

L'ascension (du Christ)

Il resserra sa ceinture jusqu'à ce qu'elle soit bien serrée.

Son ossature nue grinçait. Sur le côté la plaie.

Il cracha de la bave sanglante. Il flambait sur ses cheveux abîmés.

Une couronne d'épines de lumière. Et toujours des chiens curieux.

Les disciples reniflèrent. Il a frappé sa poitrine comme un gong.

Pour la deuxième fois, de longues gouttes de sang injectées,

Et puis le miracle est arrivé. Le plafond du ciel

s'ouvrait de couleur citron. Un coup de vent hurlait sur les trompettes hautes.

Il est cependant monté. Mètre après mètre dans l'espace

Espacio. Les getas pâlirent d'étonnement profond.

D'en bas, ils ne pouvaient voir que la plante de ses pieds en sueur.

Auteur: Wilhelm Klemm. Version par Jorge Luis Borges

L'amour du jardin

Quand tu te lèves

ton corps un temple clair fleurit

Mes bras coulent comme un peuple qui prie

et ils vous élèvent du crépuscule

aux étoiles qui entourent le sein du Seigneur

ils enchaînent

Ainsi nos heures tissent des guirlandes autour de l'amour

Et tes longs regards depuis les terres du Sud

ils me rendent malade à ton âme

et je coule

et je te bois

et je trouve une goutte d'éternité dans la mer de ton sang.

Auteur: Kurt Heynicke. Version par Jorge Luis Borges

Je suis triste

Vos baisers s'assombrissent, sur ma bouche.

Tu ne m'aimes plus.

Et comment es-tu venu!

Bleu à cause du paradis;

Autour de vos sources les plus douces

Mon cœur a battu

Maintenant je veux le maquiller,

Tout comme les prostituées

Colorez en rouge la rose flétrie sur leurs hanches.

Nos yeux sont mi-clos,

Comme un ciel mourant

La lune a vieilli.

La nuit ne se réveillera plus.

Vous vous souvenez à peine de moi.

Où irai-je avec mon cœur?

Auteur: Else Lasker-Schüler

La version de Sonia Almau

Solitude

La solitude est comme la pluie,

qui monte de la mer et se dirige vers la nuit.

De plaines lointaines et perdues, il

s'élève vers le ciel, qui le ramasse toujours.

Et seulement du ciel tombe dans la ville.

C'est comme une pluie aux heures indécises

où tous les chemins pointent vers le jour

et où les corps, qui n'ont rien trouvé,

se détournent les uns des autres, déçus et tristes;

et quand des êtres qui se détestent mutuellement

doivent dormir ensemble dans le même lit.

Alors la solitude part avec les rivières…

Auteur: Rainer María Rilke

Homme et femme marchent dans la caserne des cancéreux

L'homme:

Dans cette rangée des tours détruits,

dans cette autre poitrine détruite.

Le lit est nul à côté du lit. Les infirmières se relaient toutes les heures.

Venez, soulevez cette couverture sans crainte.

Vous voyez, cette masse d'humeurs grasses et pourries, c'était

autrefois important pour un homme

et on l'appelait aussi patrie et délire.

Venez regarder ces cicatrices sur la poitrine.

Sentez-vous le chapelet des nœuds doux?

Jouez sans crainte. La viande est douce et ne fait pas mal.

Cette femme saigne comme si elle avait trente corps.

Aucun être humain n'a autant de sang. Elle a d'abord été coupée d'

un enfant de ses genoux malades.

Ils les ont laissés dormir. Jour et nuit. -Pour les nouveaux

on leur dit: ici le rêve guérit. Seulement le dimanche,

pour les visites, ils sont laissés éveillés un moment.

Peu de nourriture est encore consommée. Les dos

sont pleins de blessures. Regardez les mouches. Parfois,

une infirmière les lave. Comment les banques sont lavées.

Ici, le champ labouré gonfle autour de chaque lit.

La viande devient simple. Le feu est perdu.

L'humour se prépare à courir. La Terre appelle.

Auteur: Gottfried Benn

J'aimerais

J'aimerais boire l'eau

de toutes les sources,

étancher toute ma soif,

devenir un nayáde.

Connaissez tous les vents,

sillonnez toutes les routes,

supprimant mon ignorance

pour le néotérique du temps.

Novar toute mon anxiété

pour une harmonie tranquille

et me sentir intègre

même s'il ne reste plus rien.

Je voudrais voir la nuit,

pas longtemps pour un nouveau jour,

m'imprégner du gaspillage

de bien-être et de joie.

Et si étant je ne sais rien

Auteur: Nely García

Réflexions

Je suis né, je vis, je meurs, absurdité répétée dans ce monde incertain.

L'itinéraire est marqué dans l'instant éphémère

d'une nuit ignorée.

Les moments de fin et d'aube sont entrelacés

marchant dans l'obscurité le long de l'itinéraire annoncé.

Un peu de rêverie.

D'autres vivent des plaintes.

Certains se réfugient dans la découverte des silences

qu'ils peuvent vous enseigner l'unité des temps,

Le pourquoi? De la vie, Le pourquoi? Des morts.

Avec ces préoccupations, certains prennent pour acquis

la valeur de l'amour, et brûlé par lui

ils se précipitent pour vivre avec le calme ou le vent.

Privilège rêvé!, Imprégnant les sentiments de quelques gracieux

qui aiment la joie, la simplicité et le succès!

Auteur: Nely García

Les béquilles

Pendant sept ans, je n'ai pas pu faire un pas.

Quand je suis allé chez le médecin

Il m'a demandé: pourquoi portez-vous des béquilles?

Parce que je suis estropié, ai-je répondu.

Ce n'est pas étrange, dit-il:

Essayez de marcher. Sont ces ordures

ceux qui vous empêchent de marcher.

Allez, osez, rampez à quatre pattes!

Rire comme un monstre

a emporté mes belles béquilles, les a cassés sur le dos sans cesser de rire, et les jeta au feu.

Maintenant je suis guéri. Je vais.

Un rire m'a guéri.

Seulement parfois quand je vois des bâtons

Je marche un peu moins bien pendant quelques heures.

Auteur: Bertolt Brecht

Ode au roi de Harlem

Avec une cuillère

arraché les yeux des crocodiles

et battre la crosse des singes.

Avec une cuillère.

Toujours le feu dormait dans les silex

et les coléoptères anis ivres

ils ont oublié la mousse des villages.

Ce vieil homme couvert de champignons

Je suis allé à l'endroit où les noirs pleuraient

en croquant la cuillère du roi

et les réservoirs d'eau pourrie sont arrivés.

Les roses ont fui le long des bords

des dernières courbes de l'air, et dans les tas de safran

les enfants ont écrasé des petits écureuils

avec un rougissement de frénésie tachée.

Les ponts doivent être traversés

et arriver au blush noir

pour que le parfum des poumons

frappé nos tempes avec sa robe

d'ananas chaud.

Il faut tuer

au vendeur d'alcool blond, à tous les amis de la pomme et du sable, et il faut donner les poings fermés

aux petits haricots qui tremblent pleins de bulles, Pour que le roi de Harlem chante avec sa foule, pour que les alligators dorment en longues files d'attente

sous l'amiante de la lune, et pour que personne ne doute de la beauté infinie

de plumeaux, râpes, cuivres et casseroles.

Oh Harlem! Oh Harlem! Oh Harlem!

Il n'y a pas d'angoisse comparable à tes rouges opprimés, à ton sang tremblant dans l'éclipse sombre,

à ta violence sourde-muette grenat dans la pénombre, votre grand roi prisonnier en tenue de concierge!

Auteur: Federico García Lorca

En toi

Tu veux fuir toi-même, t'échapper vers le lointain, le passé s'annihile, de nouveaux courants vous mènent -

et vous trouvez le retour plus profondément en vous.

La profanation de vous est venue et la félicité cloîtrée.

Maintenant tu sens ton cœur au service du destin, si près de toi, souffrant pour toutes les stars fidèles engagées.

Auteur: Ernst Stadler

À la beauté

Alors nous avons poursuivi vos miracles

comme des enfants qui buvaient au soleil

un sourire sur la bouche plein de douces peurs

et totalement immergé dans le havre de lumière dorée

Des crépuscules sortaient des portails de l'aube.

Loin est la grande ville qui se noie dans la fumée, frissonnante, la nuit monte fraîche des profondeurs brunes.

Maintenant ils font trembler les joues brûlantes

dans les feuilles humides qui coulent de l'obscurité

et ses mains pleines de désir ardent

à la dernière lueur de la journée d'été

que derrière les forêts rouges ont disparu -

ses pleurs silencieux nagent et meurent dans l'obscurité.

Auteur: Ernst Stadler

Ah tes longs cils

Ah, tes longs cils,

l'eau sombre dans tes yeux.

Laisse-moi m'enfoncer dedans,

descendre au fond.

Alors que le mineur descend dans les profondeurs

et qu'une lampe très faible oscille au-

dessus de la porte de la mine,

dans le mur ombragé, alors je descends

oublier sur ta poitrine

combien gronde dessus,

jour, tourment, éclat.

Pousse ensemble dans les champs,

là où le vent réside, avec l'ivresse des récoltes,

la grande aubépine délicate

Contre le ciel bleu.

Donnez-moi la main,

et unissons-nous grandissant, en

proie à chaque vent,

vol d'oiseaux solitaires.

qu'en été nous écoutons

l'organe étouffé des tempêtes,

que nous nous baignons dans la lumière d'automne

sur le rivage des jours bleus.

Parfois nous irons regarder

au bord d'un puits sombre,

nous regarderons le fond du silence

et nous chercherons notre amour.

Ou nous laisserons l'ombre

des forêts dorées

entrer, grande, dans un crépuscule

qui touche doucement votre front.

Tristesse divine,

aile de l'amour éternel,

levez votre cruche

et buvez de ce rêve.

Une fois arrivés au bout

où la mer de taches jaunes

envahit tranquillement la baie de

septembre, nous nous

reposerons dans la maison

où les fleurs se font rares,

tandis que parmi les rochers

un vent tremble en chantant.

Mais du peuplier blanc

qui monte vers le bleu,

une feuille noircie tombe

pour se poser sur votre cou.

Auteur: Georg Heym

Après la bataille

Dans les champs gisent des cadavres exigus,

sur la bordure verte, sur les fleurs, leurs parterres.

Armes perdues, roues sans tige

et cadres en acier retournés.

De nombreuses flaques d'eau fument avec des vapeurs de sang

qui recouvrent le champ de bataille brun noir et rouge.

Et le ventre des chevaux

morts gonfle blanchâtre, leurs jambes allongées à l'aube.

Dans le vent froid, les pleurs

des mourants se figent encore, et à travers la porte est

apparaît une lumière pâle, une lueur verte,

le ruban dilué d'une aube fugitive.

Auteur: Georg Heym

Mon piano bleu

J'ai un piano bleu à la maison

Bien que je ne connaisse aucune note.

C'est dans l'ombre de la porte du sous-sol,

Depuis que le monde est devenu impoli.

Ils jouent quatre mains étoiles

-La femme-lune a chanté dans le bateau-,

maintenant les rats dansent sur le clavier.

Cassé est le dessus du piano…

Je pleure vers la morte bleue.

Ah, chers anges, ouvrez-

moi -J'ai mangé

du pain aigre- A moi vivant la porte du ciel-

Même contre l'interdit.

Auteur: Else Lasker Schüller. Traduction par Sonia Almau.

Jusqu'au bout du monde

La bourgeoisie souffle le chapeau de sa tête acérée.

Dans l'air, il y a comme un retentissement de cris.

Les bardeaux tombent en morceaux, se brisent

et sur les côtes - il lit - la marée monte sans cesse et rude.

La tempête est venue; les mers sautent la lumière

sur le terrain jusqu'à ce que les digues se brisent.

Presque tous ont un rhume.

Des balustrades en fer tombent des ponts.

Auteur: Jacob Van Hoddis. Traduction d'Antonio Méndez Rubio

Désespéré

Il gronde une

nuit de pierre stridente en verre grainé

fois arrêter

je me pétrifie.

J'oublie ,

tu glaces

Auteur: August Stramm

septembre

Dans les vallées sombres

avant l'aube

sur toutes les montagnes

et vallées

champs désertés

villas boueuses affamées

villages

villes

cours

huttes et bidonvilles

dans les usines, dans les entrepôts, dans les gares

de la grange

dans les fermes

et dans les moulins

siège

établissements électriques

dans les rues et sur les courbes

vers le haut

entre les ravins, les falaises, les sommets et les collines en pente

marges sur le terrain dans les mornes lieux et déserts dans les forêts d'automne jaunes sur les pierres dans l'eau dans les tourbillons de torbid dans les prés jardins champs de vignes dans les abris des bergers parmi les buissons brûlant chaume marécages fleurs avec épines: boue sale en lambeaux visages affamés engourdis par le travail émancipés de la chaleur et du froid durcis déformés

estropié

Retintos

noir

pieds nus

torturé

ordinaire enragé

sauvage enragé

- sans roses

sans chants

sans marches et

sans tambours sans clarinettes, tympans et orgues,

sans trombones, trompettes et cornets:

sacs en lambeaux sur l'épaule,

épées plutôt brillantes -

vêtements ordinaires à la main

mendiants avec des bâtons

avec des bâtons

pointes

éclats

charrues

haches

faucons

tournesols

- vieux et jeunes -

ils se précipitent tous, de partout

- comme un troupeau de bêtes aveugles

dans une course exaspérante pour bondir,

quelques regards

de taureaux furieux -

aux

hurlements hurlants

(derrière eux - la nuit - pétrifiés)

volèrent, avançant

dans un désordre

imparable

formidable

sublime:

LE PEUPLE!

Auteur: Geo Milev. Traduction par Pablo Neruda.

Patrouille

Les pierres harcèlent la

fenêtre de rire ironiquement les

branches de trahison étranglent la

feuille des buissons des montagnes avec un crépitement

écho à la

mort.

Auteur: August Stramm

Poèmes d'argile

La brise confond les pages

du journal du citoyen,

qui, offensé, se plaint

au voisin de l'époque.

Son indignation est

époustouflée. Ses sourcils épais

pleins de poils renfrognés

ressemblent à des cris ébouriffés.

Le vent arrache les tuiles

des maisons du village,

qui tombent au sol et explosent,

aspergeant le sol de fumées rouges.

Sur la côte la tempête étoiles

des vagues grises et bleues,

mais la journée promet soleil et chaleur

(c'est vrai, disent les journaux).

La tempête arrive, les eaux

déchaînées assaillent la terre

et font trembler les rochers,

éclipsés par la montagne bleue.

Le ciel gris crache la pluie,

la rue grise est inondée de chagrin,

Der Sturm ist da, die wilden Meere hupfen

An Land, um dicke Dämme zu zerdrücken. (La tempête est là, les eaux déchaînées prennent d'

assaut la terre pour écraser d'épaisses digues.)

La panthère

Son regard, fatigué de voir

passer les barreaux, ne tient plus rien d'autre.

Il croit que le monde est fait

de milliers de barres et, au-delà, de néant.

Avec sa marche douce, ses pas souples et forts, il

se retourne en cercle serré;

comme une danse des forces autour d'un centre

où, alerte, réside une volonté imposante.

Parfois, le rideau sur ses paupières se lève,

sans voix. Une image voyage vers l'intérieur,

traverse le calme tendu de ses membres

et, lorsqu'elle tombe dans son cœur, fond et disparaît.

Auteur: Rainer Maria Rilke

Bataille de la Marne

Lentement, les pierres commencent à bouger et à parler.

Les herbes deviennent insensibles au métal vert. Les forêts,

cachettes basses et hermétiques, dévorent des colonnes éloignées.

Le ciel, le secret blanchi à la chaux, menace la revente

Deux heures colossales se déroulent en quelques minutes.

L'horizon vide se gonfle.

Mon cœur est aussi grand que l'Allemagne et la France ensemble,

transpercé par toutes les balles du monde.

Les tambours élèvent leur voix de lion six fois dans l'intérieur du pays. Les grenades hurlent.

Silence. Au loin, le feu de l'infanterie bouillonne.

Des jours, des semaines entières.

Auteur: Wilhelm Klemm

Senna-aujourd'hui

Depuis que tu es enterré sur la colline

la terre est douce.

Et partout où je vais sur la pointe des pieds, je marche sur des chemins purs.

Oh les roses de ton sang

imprégner doucement la mort.

je n'ai plus peur désormais

à la mort.

Je fleuris déjà sur ta tombe, avec des fleurs de liseron.

Vos lèvres m'ont toujours appelé.

Maintenant mon nom ne sait pas comment revenir.

Chaque pelle de terre que j'ai cachée

il m'a enterré aussi.

Par conséquent, la nuit est toujours avec moi, et les étoiles, juste au crépuscule.

Et nos amis ne me comprennent plus

parce que je suis un étranger.

Mais tu es aux portes de la ville la plus silencieuse, et tu m'attends, oh mon ange!

Auteur: Albert Ehrenstein

Où est-ce que je m'approche, où dois-je atterrir

Où est-ce que je m'approche, où j'atterris, là, à l'ombre et dans le sable

ils me rejoindront

et je me réjouirai, attaché avec l'arc de l'ombre!

Auteur: Hugo von Hofmannsthal

Le poète parle

Le poète parle:

Pas vers les soleils du voyage prématuré, pas aux terres des après-midi nuageux, vos enfants, ni bruyants ni silencieux, oui, c'est à peine reconnu, de quelle manière mystérieuse

la vie au rêve que nous arrachons

et à lui avec une guirlande de vigne tranquille

de la source de notre jardin nous lie.

Auteur: Hugo von Hofmannsthal

Je l'ai embrassé au revoir

Et je tenais toujours nerveusement ta main

Je vous préviens encore et encore:

Méfiez-vous de ceci et de cela

l'homme est muet.

QUAND est-ce que le coup de sifflet, le coup de sifflet retentit enfin?

J'ai l'impression que je ne te reverrai plus jamais dans ce monde.

Et je dis des mots simples - je ne comprends pas.

L'homme est stupide.

Je sais que si je t'ai perdu

Je serais mort, mort, mort, morte.

Et pourtant, il voulait s'enfuir.

Mon Dieu, comment ai-je envie d'une cigarette!

l'homme est stupide.

Il était parti

Moi pour moi, perdu dans les rues et noyé par les larmes, Je regarde autour de moi, confus.

Parce que même les larmes ne peuvent le dire

ce que nous voulons vraiment dire.

Auteur: Franz Werfel

Souriez, respirez, marchez solennellement

Vous créez, portez, portez

Les mille eaux du sourire dans ta main.

Sourire, humidité bénie s'étire

Partout sur le visage.

Le sourire n'est pas une ride

Le sourire est l'essence de la lumière.

La lumière filtre à travers les espaces, mais pas encore

c'est.

La lumière n'est pas le soleil.

Seulement sur le visage humain

La lumière naît comme un sourire.

De ces portes sonores légères et immortelles

Des portes des yeux pour la première fois

Printemps germé, mousse céleste, La flamme jamais brûlante du sourire.

Dans la flamme pluvieuse du sourire les mains flétries se rincent, Vous créez, portez, portez.

Auteur: Franz Werfel

Oh poésie, dans le vers lucide…

Ô poésie, dans le vers lucide qu'exalte

l'angoisse du printemps,

que la victoire de l'été assaille,

qui espère dans l'œil des flammes du ciel,

cette joie au cœur de la terre s'embrase,

ô poésie, dans le vers livide

que la boue de Les éclaboussures d'automne,

qui brise les glaçons d'hiver,

qui éclabousse le poison dans l'œil du ciel,

qui serre les blessures au cœur de la terre,

ô poésie, dans le vers inviolable tu

presses les formes qui dans les

malvivas se sont évanouies dans le

geste lâche éphémère, dans l'air

haletant, dans le passage

indéfini et désert

du rêve épars,

dans l'orgie sans plaisir

du fantasme ivre;

et tandis que vous vous levez pour garder le silence

sur le brouhaha de ceux qui lisent et écrivent,

sur la méchanceté de ceux qui profitent et varient,

sur la tristesse de ceux qui souffrent et aveugles,

vous êtes le brouhaha, la méchanceté et la tristesse,

mais vous êtes la fanfare

qui bat le Je marche,

mais tu es la joie

qui encourage le prochain,

mais tu es la certitude

du grand destin,

ô poésie du fumier et des fleurs,

terreur de la vie, présence de Dieu,

citoyen mort et renaissant du monde enchaîné!

Auteur: Clemente Rebora. Traduction par Javier Sologuren.

Références

Vintila Horia (1989). Introduction à la littérature du 20e siècle. Éditorial Andrés Bello, Chili.
Poèmes de Georg Trakl. Récupéré de saltana.org
Sinon Lasker-Schüler. Récupéré de amediavoz.com
Rainer Maria Rilke. Récupéré de trianarts.com et davidzuker.com
L'Assomption (du Christ). Récupéré de poemas.nexos.xom.mx
Carlos Garcia. Borges et espressionnisme: Kurt Heynicke. Récupéré de Borges.pitt.edu
Quatre poèmes de Gottfried Benn. Récupéré de digopalabratxt.com
Expressionnisme. Récupéré de es.wikipedia.org.

30 POÈMES EXPRESSIONNISTES DE GRANDS AUTEURS - LITTÉRATURE - 2025