27 POÈMES D'AVANT-GARDE TRÈS REPRÉSENTATIFS - LITTÉRATURE - 2025

Les poèmes d'avant-garde sont apparus dans la première moitié du XXe siècle et se caractérisaient, comme le courant d'avant-garde en général, par un style libre et innovant, non lié aux conventions littéraires.

L'avant-garde en poésie ne respecte pas la métrique, prend des risques, est irrévérencieuse et très créative, au point de pratiquer la liberté totale.

Cette anarchie s'observe dans la typographie utilisée et la façon dont les lignes sont capturées sur papier (à l'envers ou en forme d'animaux, de spirales, etc.), incorporant des dessins, des sons et des images de rêve ou des situations étranges.

La poésie d'avant-garde fait volontairement appel à la mauvaise orthographe, à la création de mots inexistants et à se passer de connecteurs et autres dispositifs grammaticaux.

Le thème est également hors du commun et les mots ne cherchent pas à avoir des significations au-delà des mots eux-mêmes, c'est-à-dire qu'il n'y a pas de sens figuré.

Toutes ces caractéristiques étaient très marquées dans la poésie d'avant-garde de l'Europe. Lorsque ce courant a imprégné l'Amérique, les écrivains de ce continent l'ont adopté pour exprimer leurs idéaux politiques socialistes et leur souci des questions sociales.

Pour cette raison, ils ont traité dans leurs poèmes thématiques sur les problèmes de l'humanité, en utilisant des métaphores plus ou moins subtiles, mais reflétant finalement leur engagement envers le peuple.

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Liste des poèmes des principaux auteurs de l'avant-garde

Août 1914

Auteur: Vicente Huidobro

C'est le millésime des frontières

Derrière l'horizon quelque chose se passe

Sur la potence de l'aube toutes les villes sont accrochées

Les villes qui reniflent comme des pipes

Halalí

Halalí

Mais ce n'est pas une chanson

Les hommes s'éloignent

Vrai ébène

Auteur: Nicolás Guillén

Je vous ai vu passer un après-midi,

ébène, et je vous ai salué;

difficile entre tous les journaux,

difficile entre tous les journaux,

votre cœur se souvient.

Aará cuévano, aará sabalú.

-Vraie ébène, je veux un bateau,

véritable ébène, de ton bois noir…

-Maintenant ça ne peut pas être,

attendez, mon ami, attendez,

attendez que je meure.

Aará cuévano, aará sabalú.

-Vraie ébène, je veux un coffre,

véritable ébène, de ton bois noir…

-Maintenant ça ne peut pas être,

attendez, mon ami, attendez,

attendez que je meure.

Aará cuévano, aará sabalú.

-Je veux une table carrée

et mon mât;

Je veux mon lit lourd,

je veux mon lit lourd, de l'

ébène, de ton bois,

oh, de ton bois noir…

-Maintenant ça ne peut pas être,

attendez, ami, attendez,

attendez que je meure.

Aará cuévano, aará sabalú.

Je vous ai vu passer un après-midi,

ébène, et je vous ai salué:

dur entre toutes les bûches,

dur entre toutes les bûches,

votre cœur je me suis souvenu.

Un rire et Milton

Auteur: Jorge Luis Borges

Des générations de roses

qui ont été perdues dans les profondeurs du temps,

je veux qu'on soit sauvé de l'oubli,

une sans marque ni signe parmi les choses

Qu'est ce qui était. Le destin me réserve

ce don de nommer pour la première fois

Cette fleur silencieuse, la dernière

Rose que Milton lui a apportée en face,

Sans la voir. Oh toi vermillon ou jaune

ou rose blanche d'un jardin effacé,

laisse comme par magie ton passé

Immémoriale et dans ce vers brille,

or, sang ou ivoire ou ténébreux

Comme dans ses mains, rose invisible.

L'oiseau

Auteur: Octavio Paz

Dans le silence transparent,

la journée se reposait:

la transparence de l'espace

était la transparence du silence.

La lumière immobile du ciel a calmé

la croissance des herbes.

Les punaises au sol, entre les pierres,

sous la même lumière, étaient des pierres.

L'heure de la minute était rassasiée.

Dans le silence absorbé , midi était consommé.

Et un oiseau chantait, fine flèche.

La poitrine d'argent blessée faisait vibrer le ciel,

les feuilles bougeaient,

les herbes se réveillaient…

Et j'ai senti que la mort était une flèche

qui ne sait pas qui tire

et en un clin d'œil nous mourons.

Les hérauts noirs

Auteur: César Vallejo

Il y a des coups dans la vie, tellement forts… je ne sais pas!

Des coups comme la haine de Dieu; comme avant eux, la gueule de bois de tout souffert

ça va s'accumuler dans l'âme… je ne sais pas!

Ils sont peu nombreux; mais ils sont… ils ouvrent des fossés sombres

sur le visage le plus féroce et le dos le plus fort.

Ce seront peut-être les poulains des barbares Attila;

ou les hérauts noirs que la mort nous envoie.

Ce sont les chutes profondes des Christs de l'âme

d'une foi adorable que le destin blasphème.

Ces coups sanglants sont les crépitements

du pain qui brûle sur la porte du four.

Et l'homme… Pauvre… pauvre! Roule tes yeux comme

quand un coup nous appelle par-dessus l'épaule;

tourne les yeux fous, et tout a vécu

il flaque, comme une flaque de culpabilité, dans le regard.

Il y a des coups dans la vie, tellement forts… je ne sais pas!

Poème XX

Auteur: Pablo Neruda

Je peux écrire les vers les plus tristes ce soir.

Écrivez, par exemple: «La nuit est étoilée

et les étoiles bleues tremblent au loin».

Le vent nocturne tourne dans le ciel et chante.

Je peux écrire les vers les plus tristes ce soir.

Je l'aimais et parfois elle m'aimait aussi.

Des nuits comme celle-ci, je la tenais dans mes bras.

Je l'ai embrassée tant de fois sous le ciel infini.

Elle m'aimait, parfois je l'aimais aussi.

Comment ne pas avoir aimé ses grands yeux immobiles.

Je peux écrire les vers les plus tristes ce soir.

Penser que je ne l'ai pas. Sentir que je l'ai perdue.

Écoutez la nuit intense, encore plus sans elle.

Et le verset tombe à l'âme comme la rosée sur l'herbe.

Est-il important que mon amour ne puisse pas le garder.

La nuit est pleine d'étoiles et elle n'est pas avec moi.

C'est tout. Au loin, quelqu'un chante. Au loin.

Mon âme ne se contente pas de l'avoir perdue.

Comme pour la rapprocher, mon regard la cherche.

Mon cœur la cherche et elle n'est pas avec moi.

La même nuit qui blanchit les mêmes

arbres.

Nous, les uns alors, ne sommes pas les mêmes.

Je ne l'aime plus, c'est vrai, mais combien je l'aimais.

Ma voix cherchait le vent pour toucher son oreille.

D'autre. Sera d'un autre. Comme avant mes baisers.

Sa voix, son corps brillant. Ses yeux infinis.

Je ne l'aime plus, c'est vrai, mais peut-être que je l'aime.

L'amour est si court et l'oubli est si long.

Parce que des nuits comme celle-ci je la tenais dans mes

bras,

mon âme ne se contente pas de l'avoir perdue.

Bien que ce soit la dernière douleur qu'elle me cause,

et ce sont les dernières lignes que j'écris.

Ode à Rubén Darío

Auteur: José Coronel Urtecho

(Papier de verre d'accompagnement)

J'ai taquiné ton lion de ciment à la fin.

Tu sais que mon cri était des larmes, je pas de perle. Je t'aime.

Je suis le tueur de vos portraits.

Pour la première fois, nous avons mangé des oranges.

Il n'y a pas de chocolat - dit votre ange gardien.

Maintenant tu pourrais parfaitement

montre moi ta vie à travers la fenêtre

comme des images que personne n'a peintes.

Votre robe d'empereur, qui pend

du mur, broderie de mots,

combien plus petit que ce pyjama

avec quoi dors-tu maintenant, que tu n'es qu'une âme.

J'ai embrassé tes mains.

«Stella - tu te parlais à toi-même -

enfin arrivé après l'arrêt », je ne me souviens pas de ce que vous avez dit ensuite.

Je sais que nous en rions.

(Enfin je vous ai dit: «Maître, je voudrais

voir le faune ».

Mais vous: "Allez dans un couvent").

Nous parlons de Zorrilla. Tu as dit:

«Mon père» et nous avons parlé d'amis.

«Et le reste est littérature» encore

votre ange impertinent.

Vous êtes très excité.

"Littérature tout - le reste est ceci."

Ensuite, nous avons compris la tragédie.

C'est comme de l'eau quand

inonder un champ, une ville

pas de chichi j'entre

à travers les portes je remplis les couloirs

des palais - à la recherche d'un canal, de la mer, personne ne le sait.

Toi qui as dit tant de fois «Ecce

Homo »devant le miroir

je ne savais pas lequel des deux c'était

le vrai, le cas échéant.

(Voulais-tu déchirer

le verre?) Rien de tout ça

(marbre sous le bleu) dans tes jardins

-où avant de mourir, vous avez prié à la fin-

où je roule avec ma copine

je suis irrespectueux envers les cygnes.

II

(Accompagnement de batterie)

J'ai eu une bagarre

avec le voleur de tes cravates

(moi-même quand j'allais à l'école), qui a brisé vos rythmes

frappé dans les oreilles…

Libérateur, je t'appellerais

si ce n'était pas de l'insolence

contre tes mains provençales

(dans le recueil de chansons Baena)

dans le «Clavecin de grand-mère»

-vos mains, quel bisou encore, Prof.

Dans notre maison, nous nous rencontrerions

de te voir partir en ballon

et tu es parti dans une galère

-après avoir découvert que la lune

c'était un vélo-

et tu es retourné à la grande fête

de l'ouverture de votre valise.

La grand-mère était furieuse

de vos symphonies parisiennes, et nous les enfants avons mangé

vos poires en cire.

(Oh tes savoureux fruits de cire)

Tu comprends.

Toi qui étais au Louvre

parmi les marbres de Grèce, et tu as couru une marche

à la victoire de Samothrace, tu comprends pourquoi je te parle

comme une caméra

sur la Plaza de la Independencia

de la Cosmopole d'Amérique, où as-tu appris à élever des centaures

aux éleveurs de bétail de la Pampa.

Parce que, me cherchant en vain

entre tes rideaux de rêve, J'ai fini de t'appeler

«Enseignant, enseignant», où ta musique somptueuse

c'est l'harmonie de votre silence…

(Pourquoi vous êtes-vous enfui, maître?)

(Il y a quelques gouttes de sang

dans vos tapisseries).

Je comprends.

Pardon. Rien n'a été.

Je reviens à la corde de mon contentement.

Ruben? Oui, Rubén était un marbre

Grec. (Ce n'est pas ça?)

"Tout va bien avec le monde", nous a-t-il dit

avec sa superbe prosaïque

notre cher monsieur roberto

Browning. Et c'est vrai.

FINAL

(Avec sifflet)

Bref, Rubén, citoyen inévitable, je vous salue

avec mon chapeau melon, que les souris ont mangé

mille neuf cent vingt-cinq

co. Amen.

Quel dommâge!

Auteur: León Felipe

Quel dommage

que je ne puisse pas chanter dans le style

de cette époque comme les poètes qui chantent aujourd'hui!

Quel dommage

que je ne puisse pas chanter d'une voix engoado

ces brillantes romances

aux gloires du pays!

Quel dommage

que je n'ai pas de patrie!

Je sais que l'histoire est la même, toujours la même, qu'elle passe

d'une terre à une autre, d'une race

à une autre,

comment

ces tempêtes d'été passent de cette à cette région.

Quel dommage

que je n'ai pas de région, de

petit pays, de terre de province!

J'aurais dû naître au cœur

de la steppe castillane

et je suis né dans une ville dont je ne me souviens de rien;

J'ai passé les jours bleus de mon enfance à Salamanque

et ma jeunesse, une jeunesse sombre, dans la Montagne.

Plus tard… je n'ai plus jeté l'ancre,

et aucune de ces terres ne me soulève

ou ne m'exalte

pour pouvoir toujours chanter du même air

sur la même rivière qui passe en

roulant les mêmes eaux,

dans le même ciel, dans le même champ et dans le même maison.

Quel dommage que

je n'ai pas de maison!

Un manoir et une

maison blasonnée, une maison

où il gardait,

en plus d'autres choses étranges,

un vieux fauteuil en cuir, une table rongée par les mites

(dites-moi

vieilles histoires domestiques comme Francis Jammes et Ayala)

et le portrait de mon grand-père qui a gagné

une bataille.

Quel dommage

que je n'ai pas de grand-père qui ait gagné

une bataille,

représenté avec une main croisée

sur la poitrine et l'autre sur la poignée de l'épée!

Et quel dommage

que je n'ai même pas d'épée!

Parce que… que vais-je chanter si je n'ai ni pays,

ni terre de province,

ni

manoir et maison blasonnée,

ni le portrait de mon grand-père qui a gagné

une bataille,

ni un vieux fauteuil de cuir, ni une table, ni une épée?

Que vais-je chanter si je suis un paria

avec à peine une cape!

Mais…

dans ce pays d'Espagne

et dans un village dans la Alcarria

il est une maison

où je suis auberge

et où j'ai emprunté,

une table de pin et de la paille chaise.

J'ai aussi un livre. Et tout mon trousseau est

dans une pièce

très grande

et très blanche

qui se trouve dans la

partie la plus basse et la plus fraîche de la maison. Cette salle large et blanche

a une lumière très claire … Une lumière très claire qui entre par une fenêtre qui donne sur une rue très large. Et à la lumière de cette fenêtre je viens tous les matins. Ici je m'assois sur ma chaise de paille

et j'ai battu les longues heures en

lisant mon livre et en regardant les

gens passer par la fenêtre.

Les choses de peu d'importance

ressemblent à un livre et au verre d'une fenêtre

dans une ville de l'Alcarria,

et pourtant, il suffit

de ressentir tout le rythme de la vie dans mon âme.

Que tout le rythme du monde à travers ces fenêtres passe

quand

ce berger qui passe derrière les chèvres

avec un énorme bâton,

cette femme accablée

avec une charge

de bois de chauffage sur le dos,

ces mendiants qui viennent tirer leurs misères, de Pastrana,

et que fille qui va à l'école à contrecœur.

Oh cette fille! S'arrête à ma fenêtre

toujours et colle aux cristaux

comme s'il s'agissait d'un tampon.

Comme

son visage est drôle

dans le verre, écrasé le

menton baissé et son petit nez plat!

Je ris beaucoup en la regardant

et je lui dis que c'est une très jolie fille…

Elle m'appelle alors

"idiote!" Et part.

Pauvre fille! Elle ne passe plus

cette grande rue en

marchant à contrecœur vers l' école,

ni ne elle arrête

à ma fenêtre,

ni elle ne rester collé aux fenêtres

comme si elle était une image.

Qu'un jour elle est devenue mauvaise,

très mauvaise,

et un autre jour, les cloches ont sonné pour qu'elle meure.

Et par un après-midi très clair,

dans cette large rue, à

travers la fenêtre,

j'ai vu comment ils l'emmenaient

dans une boîte

très blanche…

Dans une boîte

très blanche

qui avait un petit cristal sur le dessus.

A travers ce verre tu pouvais voir mon visage

comme quand il était

collé au verre de ma fenêtre…

Le verre de cette fenêtre

qui me rappelle maintenant toujours le petit verre de cette boîte

si blanche.

Tout le rythme de la vie passe à

travers la vitre de ma fenêtre…

Et la mort passe aussi!

Quel dommage

que de ne pouvoir chanter d'autres exploits,

car je n'ai ni patrie,

ni terre de province,

ni

manoir et maison blasonnée,

ni le portrait de mon grand-père qui a gagné

une bataille,

ni un vieux fauteuil en cuir, ni une table, pas une épée,

et je suis un paria

qui a à peine une cape…

viens, forcé, chanter des choses de peu d'importance!

Le rêve

Auteur: Jorge Luís Borges.

Si le rêve était (comme on dit) un

trêve, pur repos de l'esprit, Pourquoi, s'ils vous réveillent brusquement, Pensez-vous qu'une fortune vous a été volée?

Pourquoi est-ce si triste de se lever tôt? L'heure

nous prive d'un cadeau inconcevable, tellement intime que c'est seulement traduisible

dans un sommeil que la veillée dore

des rêves, qui peuvent bien être des reflets

les troncs des trésors de l'ombre,

d'un orbe intemporel qui n'est pas nommé

et que le jour se déforme dans ses miroirs.

Qui serez-vous ce soir dans le noir

rêve, de l'autre côté de ton mur?

Éloge de l'ombre (extrait)

Auteur: Jorge Luis Borges.

Vieillesse (tel est le nom que d'autres lui donnent)

c'est peut-être le moment de notre bonheur.

L'animal est mort ou a failli mourir.

Sont l'homme et son âme.

Je vis entre formes lumineuses et vagues

qui ne sont pas encore des ténèbres.

Buenos Aires, qui avant était déchiré en banlieue

vers la plaine incessante, Il est redevenu Recoleta, Retiro,

les rues floues de Once

et les vieilles maisons minables

que nous appelons encore le Sud.

Il y avait toujours trop de choses dans ma vie;

Démocrite d'Abdera se creusa les yeux pour réfléchir;

le temps a été mon Démocrite.

Cette morosité est lente et indolore;

coule sur une pente douce

Et ça ressemble à l'éternité

La roue des affamés (fragment)

Auteur: Cesar Vallejo.

De mes propres dents je sors fumer,

crier, pousser, abaissant mon pantalon…

Vide mon estomac, vide mon jéjunum, la misère me sort par mes propres dents, attrapé avec un bâton par le revers de la chemise.

Une pierre sur laquelle s'asseoir

N'y aura-t-il pas maintenant pour moi?

Même cette pierre sur laquelle trébuche la femme qui a accouché, la mère de l'agneau, la cause, la racine,

N'y en aura-t-il pas maintenant pour moi?

Même cet autre,

qui est passé penché pour mon âme!

Soit le calcaride, soit le mauvais (humble océan)

ou celui qui ne sert même plus à être jeté contre l'homme

Donnez-le moi maintenant pour moi!

Même celui qu'ils trouvent croisé et seul dans une insulte, Donnez-le moi maintenant pour moi!

Même le tordu et couronné, dans lequel il résonne

une seule fois la marche des consciences droites, ou, du moins, cet autre, qui a jeté une courbe digne

ça va tomber tout seul,

dans la profession de vrai cœur,

Donne-le moi maintenant pour moi!…

Papillon

Auteur: Nicolás Guillén.

Je voudrais faire un verset qui avait

Rythme printanier;

que c'était comme un beau papillon rare, comme un papillon qui vole

sur ta vie, et candide et léger

roulera sur votre corps chaud

palmier chaud

et enfin son vol absurde se reposera

–Comme un rocher bleu dans la prairie–

à propos de la jolie rose sur ton visage…

Je voudrais faire un verset qui avait

tout le parfum du printemps

Et quel papillon rare va flotter

de votre vie, de votre corps, de votre visage.

Comment ne pas être romantique et le 19e siècle

Auteur: Nicolás Guillén.

Comment ne pas être romantique et XIXe siècle, je ne suis pas désolé

comment ne pas être mousset

la voir cet après-midi

couché presque sans effusion de sang,

parlant de loin,

loin d'être au-delà des profondeurs d'elle-même,

de choses douces, douces et tristes.

Shorts bien shorts

te laisse voir leurs cuisses arrêtées

presque puissant, mais son chemisier poumon malade

convalescent

autant que son cou-fin-Modigliani, autant que sa peau-marguerite-blé-lumière, Margarita encore (si précise), sur la chaise longue occasionnelle allongée

occasionnel par téléphone, ils me rendent un buste transparent

(Rien, pas plus un peu fatigué).

C'est samedi dans la rue, mais en vain.

Oh, comment l'aimer d'une manière

ne me brise pas

de si mousse si sonnet et madrigal, Je pars je ne veux pas la voir

de so Musset et du 19e siècle

comment ne pas être romantique.

Le miroir d'eau

Auteur: Vicente Huidobro.

Mon miroir, courant la nuit, Il devient un ruisseau et s'éloigne de ma chambre.

Mon miroir, plus profond que l'orbe

Où tous les cygnes se sont noyés.

C'est un étang vert dans le mur

Et votre nudité ancrée dort au milieu.

Sur ses vagues, sous un ciel somnambule, Mes rêves s'éloignent comme des navires.

Debout à l'arrière, vous me verrez toujours chanter.

Une rose secrète gonfle dans ma poitrine

Et un rossignol ivre claque sur mon doigt.

Poème 18 (fragment)

Auteur: Vicente Huidobro.

Me voici au bord de l'espace et loin des circonstances

Je vais tendrement comme une lumière

Vers la route des apparences

Je vais m'asseoir à nouveau sur les genoux de mon père

Un beau ressort refroidi par l'éventail des ailes

Quand le poisson défait le rideau de la mer

Et le vide gonfle pour un regard possible

Je reviendrai sur les eaux du ciel

J'aime voyager comme le vaisseau de l'oeil

qui va et vient à chaque clignotement

J'ai déjà touché le seuil six fois

de l'infini que le vent renferme

Rien dans la vie

sauf pour un cri devant

océanique nerveux quel malheur nous poursuit

dans l'urne aux fleurs impatientes

les émotions sont dans un rythme défini

Je suis tout homme

L'homme blessé par qui sait qui

Pour une flèche perdue du chaos

Énorme terrain humain

Oui démesuré et je le proclame sans crainte

Démesuré car je ne suis pas un bourgeois ou une race fatiguée

Je suis peut-être barbare

Malade démesuré

Barbare propre des routines et des sentiers balisés

Je n'accepte pas vos confortables sièges de sécurité…

Le printemps en vue

Auteur: Octavio Paz.

Clarté de la pierre claire polie, devant lisse de la statue sans mémoire:

ciel d'hiver, espace réfléchi

dans un autre plus profond et plus vide.

La mer respire à peine, elle brille à peine.

La lumière s'est arrêtée parmi les arbres, armée endormie. Les réveille

le vent avec des drapeaux de feuillage.

Il monte de la mer, prend d'assaut la colline, houle désincarnée qui éclate

contre l'eucalyptus jaune

et se répand en échos à travers la plaine.

Le jour ouvre les yeux et pénètre

au début du printemps.

Tout ce que mes mains touchent vole.

Le monde est plein d'oiseaux.

Branche

Auteur: Octavio Paz.

Chante à la pointe du pin

un oiseau s'est arrêté, tremblant, sur son trille.

Il se tient, flèche, sur la branche,

s'estompe entre les ailes

et dans la musique ça se répand.

L'oiseau est un éclat

qui chante et brûle vif

sur une note jaune.

Je lève les yeux: il n'y a rien.

Silence sur la branche

sur la branche cassée.

Et notre pain

Auteur: Juan Carlos Onetti.

Je ne sais que pour toi

le sourire gioconda

avec les lèvres entrouvertes

le mystère

mon obsession obstinée

pour le dévoiler

et devenir têtu

et surpris

ressentir votre passé

je sais seulement

le lait sucré de tes dents

le lait placide et moqueur

qui me sépare

et pour toujours

de paradis imaginé

de l'impossible demain

de paix et de bonheur silencieux

manteau et pain partagé

d'un objet du quotidien

que je pourrais appeler

notre.

Ballade des absents

Auteur: Juan Carlos Onetti.

Alors ne me donne pas de raison s'il te plait

Ne donnez pas conscience à la nostalgie,

Le désespoir et le jeu.

Penser à toi et ne pas te voir

Souffre en toi et ne pousse pas mon cri

Ruminate seul, grâce à toi, à cause de moi, Dans la seule chose qui puisse être

Entièrement pensé

Appelez sans voix parce que Dieu le veut

Et s'il a des engagements

Si Dieu lui-même vous empêche de répondre

Avec deux doigts le salut

Tous les jours, nocturnes, inévitables

Il faut accepter la solitude, Confort jumelé

Avec l'odeur du chien, en ces jours humides du sud,

Sur tout retour

À toute heure variable du crépuscule

Ton silence…

Vignettes de flamenco

Auteur: Juan Carlos Onetti.

À Manuel Torres

«Enfant de Jerez»

qui a le tronc d'un pharaon

Portrait de Silverio

Franconetti

Entre italien

et flamenco, Comment chanterais-je

ce Silverio?

Le miel épais de l'Italie

avec notre citron, J'étais en larmes

du siguiriyero.

Son cri était terrible.

Les vieux

ils disent qu'ils se sont hérissés

Les cheveux, et le vif-argent ouvert

des miroirs.

J'ai traversé les tons

sans les casser.

Et il était un créateur

et un jardinier.

Un fabricant de rond-point

pour le silence.

Maintenant ta mélodie

dormir avec les échos.

Définitif et pur

Avec les derniers échos!

Norm et paradis noir

Auteur: Federico García Lorca.

Ils détestent l'ombre de l'oiseau

sur la marée haute de la joue blanche

et le conflit de la lumière et du vent

dans la salle de neige froide.

Ils détestent la flèche sans corps, le mouchoir exact de l'adieu, l'aiguille qui maintient la pression et rose

dans l'herbe rougit du sourire.

Ils aiment le désert bleu, les expressions bovines vacillantes, la lune couchée des pôles.

la danse courbe de l'eau sur le rivage.

Avec la science du tronc et du sentier

remplir l'argile de nerfs lumineux

et ils patinent lubrifiés à travers les eaux et les sables

savourant la fraîcheur amère de sa salive millénaire…

lever du soleil

Auteur: Federico García Lorca.

Mon coeur lourd

se sentir à côté de l'aube

la douleur de leurs amours

et le rêve des distances.

La lumière de l'aube porte

foyer de nostalgie

et tristesse sans yeux

de la moelle de l'âme.

La grande tombe de la nuit

son voile noir se soulève

se cacher avec le jour

l'immense sommet étoilé.

Que vais-je faire dans ces domaines

ramasser les nids et les branches, entouré par l'aube

et remplissez l'âme de nuit!

Que vais-je faire si vous avez vos yeux

mort dans les lumières claires

et il ne doit pas sentir ma chair

la chaleur de vos regards!

Pourquoi t'ai-je perdu pour toujours

cet après-midi clair?

Aujourd'hui ma poitrine est sèche

comme une étoile éteinte.

Chaque chanson

Auteur: Federico García Lorca.

Chaque chanson

c'est un havre

de l'amour.

Chaque étoile, un havre

du temps.

Un nœud

du temps.

Et chaque soupir

un havre

du cri.

Pour toujours

Auteur: Mario Benedetti.

Poème pour un amour éternel.

Si l'émeraude était terne, si l'or perdait sa couleur, alors notre amour prendrait fin.

Si le soleil ne se réchauffait pas, si la lune n'existait pas, alors, cela n'aurait aucun sens de vivre sur cette terre, ni de vivre sans ma vie, la femme de mes rêves, celle qui me donne la joie…

Si le monde ne tournait pas ou si le temps n'existait pas, il ne mourrait jamais, notre amour non plus…

Mais le temps n'est pas nécessaire, notre amour est éternel, nous n'avons pas besoin du soleil, de la lune ou des étoiles pour continuer à nous aimer…

Si la vie était une autre et que la mort venait, alors, je vous aimerais aujourd'hui, demain… pour toujours… encore.

Faisons un accord

Auteur: Mario Benedetti.

Un poème irrésistible pour confesser un amour désintéressé.

Partenaire, vous savez que vous pouvez compter sur moi, pas jusqu'à deux ou jusqu'à dix, mais comptez sur moi.

Si jamais vous remarquez que je vous regarde dans les yeux et que vous reconnaissez une trace d'amour dans le mien, n'alertez pas vos fusils, ou pensez que je délire.

Malgré cette série d'amour sans méfiance, vous savez que vous pouvez compter sur moi.

Mais faisons un accord définitif, j'aimerais vous avoir.

C'est tellement agréable de savoir que tu existes, on se sent vivant.

Je veux compter de deux à cinq, non seulement pour que vous puissiez vous précipiter à mon aide, mais pour savoir et donc être calme, que vous savez que vous pouvez compter sur moi.

Au pied de son enfant (fragment)

Auteur: Pablo Neruda.

Le pied de l'enfant ne sait pas encore ce que c'est, et veut être un papillon ou une pomme.

Mais alors le verre et les pierres, les rues, les escaliers, et les routes de la terre dure

Ils apprennent au pied qu'il ne peut pas voler

qu'il ne peut pas s'agir d'un fruit rond sur une branche.

Le pied de l'enfant alors

a été vaincu, est tombé

Dans la bataille, il était prisonnier,

condamné à vivre dans une chaussure.

Petit à petit sans lumière

il a appris à connaître le monde à sa manière, sans connaître l'autre pied, enfermé, explorer la vie comme un aveugle…

Amour

Auteur: Pablo Neruda.

Femme, j'aurais été ton fils, pour te boire

le lait des seins comme une source,

pour te regarder et te sentir à mes côtés et t'avoir

dans le rire d'or et la voix de cristal.

Pour te sentir dans mes veines comme Dieu dans les rivières

et t'adore dans les tristes os de la poussière et de la chaux, parce que ton être passera sans douleur à mes côtés

et est sorti dans la strophe -propre de tout mal-.

Comment saurais-je t'aimer, femme, comment saurais-je

t'aime, t'aime comme personne ne l'a jamais su!

Mourir et encore

je t'aime plus.

Et encore

je t'aime plus

et de plus.

L'amour qui se tait

Auteur: Gabriela Mistral.

Si je te détestais, ma haine te donnerait

En mots, retentissants et sûrs;

Mais je t'aime et mon amour n'a pas confiance

À ce discours d'hommes si sombres!

Vous aimeriez que cela devienne un cri,

Et ça vient de si profond qu'il s'est défait

Son torrent brûlant, évanoui, Avant la gorge, avant la poitrine.

Je suis la même chose qu'un étang plein

Et je vous semble une fontaine inerte.

Tout pour mon silence troublé

Ce qui est plus atroce que d'entrer dans la mort!

Références

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