25 POÈMES DE BONHEUR ET DE JOIE (COURT) - AUTRES PHRASES - 2024

Je vous laisse une liste de poèmes sur le bonheur de certains des grands poètes de l'histoire tels que Pablo Neruda, Rubén Dario, Antonio Machado, Federico Garcia Lorca, Gustavo Adolfo Bécquer, Vicente Aleixandre et bien d'autres.

Vous pouvez également être intéressé par ces phrases positives ou vous êtes heureux.

Vin sonnet

Dans quel royaume, en quel siècle, sous quelle

conjonction silencieuse des astres, en quel jour secret

que le marbre n'a pas sauvé, est née l'

idée courageuse et unique d'inventer la joie?

Avec la chute d'or à inventer. Le vin

coule rouge à travers les générations

comme le fleuve du temps, et le long du chemin ardu il

prodigue sa musique, son feu et ses lions.

Dans la nuit de la joie ou au jour défavorable, il

exalte la joie ou atténue la terreur

et le nouveau dithyrambe que je lui chante aujourd'hui

Il était autrefois chanté par l'arabe et le persan.

Il est venu m'apprendre l'art de voir ma propre histoire

comme si elle était déjà des cendres en mémoire.

Le remords (

J'ai commis le pire des péchés

qu'un homme puisse commettre. Je n'ai pas été

content. Que les glaciers de l'oubli

m'entraînent et me perdent, sans pitié.

Mes parents m'ont engendré pour le jeu

risqué et beau de la vie,

pour la terre, l'eau, l'air, le feu.

Je les ai laissés tomber. Je n'étais pas content. Accompli

ce n'était pas sa jeune volonté. Mon esprit s'est

appliqué à l'obstination symétrique

de l'art, qui entrelace des bagatelles.

Ils m'ont donné du courage. Je n'ai pas été courageux.

Cela ne m'abandonne pas.

L'ombre d'avoir été malheureux est toujours à mes côtés.

Ode au jour heureux (Pablo Neruda)

Cette fois, laissez-moi

être heureux,

rien n'est arrivé à personne,

je ne suis nulle part, il

se trouve

que je suis heureux des

quatre côtés

de mon cœur, en marchant, en

dormant ou en écrivant.

Que vais-je lui faire, je suis

content.

Je suis plus innombrable

que l'herbe

des prairies,

je sens ma peau comme un arbre rugueux

et l'eau en contrebas,

les oiseaux en haut,

la mer comme un anneau

à ma taille,

faite de pain et de pierre, la terre,

l'air chante comme une guitare.

Tu es à mes côtés dans le sable ,

tu chantes et tu es la chanson,

le monde

est mon âme aujourd'hui, la

chanson et le sable,

le monde

est ta bouche aujourd'hui,

laisse-moi

dans ta bouche et dans le sable

sois heureux,

sois heureux parce que oui, parce que je respire

et parce que tu respires,

être heureux parce que je touche

ton genou

et c'est comme si je touche

la peau bleue du ciel

et sa fraîcheur.

Aujourd'hui permettez-

moi d'

être heureux,

avec tout le monde ou sans tout le monde,

être heureux

avec l'herbe

et le sable,

être heureux

avec l'air et la terre,

être heureux,

avec vous, avec votre bouche,

être heureux.

Meurs lentement (Martha Medeiros)

Ceux qui ne voyagent pas, ceux

qui ne lisent pas, ceux

qui n'écoutent pas la musique,

qui ne trouvent pas grâce en eux-mêmes meurent lentement.

Ceux

qui détruisent leur amour-propre,

qui ne se laissent pas aider, meurent lentement.

Ceux

qui deviennent esclaves de l'habitude meurent lentement,

répétant les mêmes

itinéraires tous les jours,

qui ne changent pas de marque,

n'osent pas changer la couleur de leurs

vêtements

ou ne parlent pas avec ceux qui ne

savent pas. Celui qui évite une passion et son tourbillon d'émotions

meurt lentement, précisément celles qui rendent l'éclat aux yeux et restaurent les cœurs brisés.

Celui

qui ne fait pas tourner la roue lorsqu'il n'est pas satisfait

de son travail, ou de son amour, meurt lentement,

qui ne risque pas la vérité ou l'incertain pour poursuivre

un rêve,

qui ne se permet pas, même pas une fois dans sa vie, de

fuir les conseils avisés …

Vivez aujourd'hui!

Tentez votre chance aujourd'hui!

Fais-le aujourd'hui!

Ne vous laissez pas mourir lentement!

Ne vous arrêtez pas d'être heureux!

XXVI - Alléluia!

Roses roses et blanches, branches vertes,

corolles fraîches et

bouquets frais, Joy!

Nids dans les arbres chauds,

œufs dans les nids chauds,

douceur, Joie!

Le baiser de cette fille

blonde, et celui de cette brune,

et celui de cette femme noire, Alegría!

Et le ventre de cette petite

fille de quinze ans, et ses bras

harmonieux, Joy!

Et le souffle de la forêt vierge,

et celui des vierges femelles,

et les douces rimes d'Aube,

Joie, Joie, Joie!

Bonheur (Manuel Acuña)

Un ciel bleu d'étoiles

brillant dans l'immensité;

un oiseau amoureux qui

chante dans la forêt;

par l'environnement les arômes

du jardin et de la fleur d'oranger;

à côté de nous l'eau

jaillissant de la source

nos cœurs se ferment,

nos lèvres bien plus,

tu t'élèves au ciel

et moi je te suis là-bas,

c'est aimer ma vie,

c'est ça le bonheur!…

Traversez

les mondes de l'idéal avec les mêmes ailes;

précipitez toutes les joies

et toutes les bonnes courses;

des rêves et du bonheur

à la réalité, se

réveiller parmi les fleurs

d'une pelouse printanière;

nous nous regardons beaucoup tous

les deux, nous nous embrassons encore plus,

c'est l'amour, ma vie,

c'est le bonheur…!

Remords (Jorge Luis Borges)

J'ai commis le pire des péchés

qu'un homme puisse commettre. Je n'ai pas été

content. Que les glaciers de l'oubli

m'entraînent et me perdent, sans pitié.

Mes parents m'ont engendré pour le jeu

risqué et beau de la vie,

pour la terre, l'eau, l'air, le feu.

Je les ai laissés tomber. Je n'étais pas content. Accompli

ce n'était pas sa jeune volonté. Mon esprit s'est

appliqué à l'obstination symétrique

de l'art, qui entrelace des bagatelles.

Ils m'ont donné du courage. Je n'ai pas été courageux.

Cela ne m'abandonne pas.

L'ombre d'avoir été malheureux est toujours à mes côtés.

-On prétend que je suis heureux (Sor Juana Inés de la Cruz)

Faisons semblant que je suis heureuse,

triste pensée, pendant un moment;

Peut-être pourrez-vous

me persuader, bien que je sache le contraire,

que parce que ce n'est que dans l'appréhension qu'ils

disent que le mal réside,

si vous vous imaginez heureux,

vous ne serez pas si malheureux.

Servez-moi la compréhension

parfois de repos,

et l'ingéniosité n'est pas toujours

au bénéfice trouvé.

Chacun a

des opinions si différentes

que ce que l'un est noir

prouve que l'autre est blanc.

Pour certains,

ce qui est attirant, c'est ce qu'un autre conçoit de la colère;

et ce que celui-ci pour le soulagement,

celui-là pour le travail.

Celui qui est triste blâme

le joyeux comme léger;

et celui qui est heureux se moque

de voir souffrir le triste.

Les deux philosophes grecs ont

bien prouvé cette vérité:

car ce qui, dans un rire, a

fait pleurer l'autre.

Son opposition, célèbre

depuis tant de siècles,

sans laquelle l'une était correcte, est

jusqu'à présent confirmée.

Avant, dans ses deux drapeaux

le monde entier s'est enrôlé, comme

le veut l'humour,

chacun suit le camp.

On dit que

seul le monde divers est digne de rire;

et un autre, que leurs malheurs

ne sont que pour les personnes en deuil.

Pour toute chose, il y a des preuves

et des raisons sur lesquelles la fonder;

et il n'y a aucune raison pour quoi que ce soit, s'il

y a une raison pour tant.

Tous sont des juges égaux;

et étant égal et multiple,

personne ne peut décider

lequel est le plus réussi.

Eh bien, s'il n'y a personne pour le condamner,

pourquoi pensez-vous, à tort,

que Dieu vous a confié

la décision des affaires?

Ou pourquoi, contre vous-même,

sévèrement inhumain,

entre l'amer et le sucré,

voulez-vous choisir l'amer?

Si ma compréhension est la mienne,

pourquoi devrais-je toujours la trouver

si ennuyeuse pour le soulagement,

si vive pour le mal?

Le discours est un acier

qui sert à deux fins:

tuer, par la pointe,

par le pommeau, de protection.

Si vous, connaissant le danger,

voulez l'utiliser depuis la pointe,

quelle est la faute de l'acier pour

le mauvais usage de la main?

Ce n'est pas savoir, savoir faire

des discours subtils et vains;

cette connaissance ne consiste qu'à

choisir le plus sain.

Spéculer les malheurs

et examiner les présages, il

ne sert qu'à faire

croître le mal avec anticipation.

Dans les emplois futurs, l'

attention, subtilement,

plus redoutable que le risque,

feint généralement la menace.

Combien heureuse est l'ignorance

de celui qui, avec indolence,

trouve ce qu'il souffre,

dans ce qu'il ignore, sacré!

Ils ne gravissent pas toujours des

vols sûrs d'une ingéniosité audacieuse,

qui cherchent un trône en feu

et trouvent une tombe en pleurant.

C'est aussi un vice de savoir

que si vous ne vous arrêtez pas,

moins vous savez que

les dégâts sont plus nuisibles;

et si la fuite ne vous abaisse pas,

dans les subtilités primitives,

en prenant soin des curieux vous

oubliez ce qui est nécessaire.

Si la main cultivée n'empêche pas

l'arbre couronné de pousser, la folie des branches

enlève la substance au fruit

Si la conduite d'un navire léger

n'interfère pas avec le ballast lourd,

le vol qui est

le plus haut précipice sert.

En agrément inutile,

qu'importe au champ fleuri,

si l'automne ne trouve pas de fruits,

qu'il fleurisse en mai?

De quelle utilité est-il à l'ingéniosité de

produire de nombreuses naissances,

si la multitude est suivie de

l'échec de les avorter?

Et cette misère

doit nécessairement être suivie de l'échec

à être celui qui produit,

sinon mort, du mal.

L'ingéniosité est comme le feu

qui, avec la matière ingrate, la

consomme davantage

lorsqu'elle se montre plus clairement.

Il est

un vassal si rebelle de son propre Seigneur,

qu'il fait de ses offenses

les armes de sa protection.

Cet exercice moche,

ce dur labeur, Dieu a donné

aux yeux des hommes

pour les exercer.

Quelle folle ambition

nous fait nous oublier?

Si c'est pour vivre si peu, à

quoi sert de savoir autant?

Oh, si comme il est de savoir,

il y avait un séminaire

ou une école où ignorer

les œuvres enseignées!

Que vivrait-il heureux

qui, paresseusement prudent, se

moquait des menaces

de l'influence des étoiles!

Apprenons à ignorer, à

réfléchir, car nous constatons

qu'autant que j'ajoute au discours,

j'usurpe tellement les années.

Chanson du printemps (Federico García Lorca)

je

Les enfants heureux sortent

de l'école,

mettant dans l'air chaud

d'Avril, des chansons tendres.

Quelle joie a le profond

Silence de la ruelle!

Un silence brisé

par un rire d'argent neuf.

II

Je suis en route l'après

- midi Parmi les fleurs du jardin,

Laissant sur la route l'

eau de ma tristesse.

Dans la montagne solitaire

Un cimetière de village

On dirait un champ semé de

grains de crânes.

Et les cyprès ont fleuri

Comme des têtes géantes

Qui avec des orbites vides

Et des cheveux verdâtres

Réfléchis et souffrants

L'horizon qu'ils contemplent.

Avril divin, que vous venez

chargé de soleil et d'essences,

rempli de nids d'or, de

crânes fleuris!

Il m'a dit un après-midi (Antonio Machado)

Il m'a dit un après

- midi de printemps:

Si vous cherchez des chemins

fleuris sur terre,

tuez vos paroles

et écoutez votre vieille âme.

Que le même lin blanc

que vous

portez soit votre

tenue de duel, votre tenue de fête.

Aimez votre joie

et aimez votre tristesse,

si vous cherchez des chemins

fleuris sur terre.

J'ai répondu à

l' après - midi de printemps:

-Tu as dit le secret

qui prie dans mon âme:

je déteste la joie

parce que je déteste la douleur.

Mais avant de marcher sur

votre chemin fleuri,

je voudrais vous ramener

ma vieille âme morte.

En toi j'ai enfermé mes heures de joie (José Martí)

En toi j'ai enfermé mes heures de joie

Et de douleur amère;

Laisse au moins que dans tes heures je pars

Mon âme avec mes adieux.

Je vais dans une immense maison où ils m'ont dit

Quelle est la vie qui expire.

La patrie m'y emmène. Pour mon pays, Mourir, c'est jouir davantage.

Poème perdu en quelques vers (Julia de Burgos)

Et s'ils disaient que je suis comme un crépuscule dévasté

où la tristesse s'est déjà endormie!

Miroir simple où je collectionne le monde.

Où je touche la solitude avec ma main heureuse.

Mes ports sont arrivés, partis après les navires

comme pour fuir leur nostalgie.

Les lunes ternes

que j'ai laissées avec mon nom criant des duels sont revenues à mon flash

jusqu'à ce que toutes les ombres silencieuses soient les miennes.

Mes élèves sont revenus attachés au soleil de l'aube de son amour

Oh amour diverti dans les étoiles et les colombes,

comme la rosée heureuse traverse mon âme!

Heureux! Heureux! Heureux!

Énormes gravitations cosmiques agiles,

sans réflexion ni rien…

-Locus amoenus (Garcilaso de la Vega)

Des ruisseaux d'eaux pures et cristallines, des

arbres que vous vous regardez en eux,

une prairie verte pleine d'ombre fraîche, des

oiseaux qui ici vous semez vos querelles, du

lierre que vous marchez à travers les arbres,

tordant votre pas à travers son sein vert:

je me suis vu si inconscient de

la tombe Je sens

que par pur contentement

avec votre solitude je me recréais,

où je me reposais dans un sommeil doux,

ou avec mes pensées je courais

là où je

ne trouvais que des souvenirs pleins de joie.

Sont-ils tous heureux? (Luis Cernuda)

L'honneur de vivre avec un honneur glorieux, le

patriotisme envers la patrie sans nom, le

sacrifice, le devoir des lèvres jaunes,

Ils ne valent pas un fer dévorant

progressivement un corps triste à cause d'eux-mêmes.

A bas la vertu, l'ordre, la misère;

A bas tout, tout, sauf la défaite, la

défaite jusqu'aux dents, jusqu'à cet espace gelé

D'une tête fendue en deux par la solitude,

ne savoir que vivre, c'est être seul avec la mort.

N'attendant même pas cet oiseau aux bras de femme,

Avec une voix d'homme, délicieusement obscurcie,

Parce qu'un oiseau, même s'il est amoureux, ne

mérite pas de l'attendre, comme tout monarque Il

attend que les tours mûrissent en fruits pourris.

Crions seulement,

Crions à toute une aile,

Pour couler tant de cieux,

Touchant ensuite les solitudes d'une main disséquée.

Paroles pour Julia (José Agustín Goytosolo)

Vous ne pouvez pas revenir en arrière

parce que la vie vous pousse déjà

comme un hurlement sans fin.

Ma fille, il vaut mieux vivre

avec la joie des hommes

que de pleurer devant le mur aveugle.

Vous vous sentirez acculé,

vous vous sentirez perdu ou seul,

peut - être voudrez-vous ne pas être né.

Je sais très bien qu'ils vous diront

que la vie n'a aucun but

que c'est une affaire malheureuse.

Alors souviens-toi toujours de

ce que j'ai écrit un jour en

pensant à toi comme je pense maintenant.

La vie est belle, vous verrez

comment malgré les regrets que

vous aurez des amis, vous aurez de l'amour.

Un homme seul, une femme

ainsi prise, une à une elles

sont comme de la poussière, elles ne sont rien.

Mais quand je vous parle,

quand j'écris ces mots,

je pense aussi à d'autres personnes.

Votre destin est dans les autres,

votre avenir est votre propre vie,

votre dignité est celle de tous.

D'autres espèrent que vous résistez

que votre joie les aide avec

votre chanson parmi leurs chansons.

Alors souviens-toi toujours de

ce que j'ai écrit un jour en

pensant à toi

comme je pense maintenant.

Ne vous abandonnez jamais ou ne vous égarez jamais

sur la route, ne dites jamais que

je ne peux plus le supporter et je reste ici.

La vie est belle, vous verrez

comment malgré les regrets

vous aurez de l'amour, vous aurez des amis.

Sinon, il n'y a pas de choix

et ce monde tel qu'il est

sera tout votre héritage.

Pardonnez-moi, je ne sais

rien vous dire d'autre, mais vous comprenez

que je suis toujours sur la route.

Et souviens-toi toujours de

ce qu'un jour j'ai écrit en

pensant à toi comme je pense maintenant

À l'orme sec (Antonio Machado)

Le vieil orme, fendu par la foudre

et à moitié pourri,

avec les pluies d'avril et le soleil de mai,

quelques feuilles vertes ont poussé.

L'orme centenaire sur la colline

qui longe le Duero! Une mousse jaunâtre

tache l'écorce blanchâtre

du tronc pourri et poussiéreux.

Ce ne sera pas, comme les peupliers chantants

qui gardent la route et la rive,

habités par des rossignols bruns.

Une armée de fourmis d'affilée

y grimpe et des

araignées ont tissé leurs toiles grises dans ses entrailles.

Avant de vous abattre, Duero orme,

avec sa hache le bûcheron et le charpentier

vous transforment en crinière de cloche,

lance de charrette ou joug de charrette;

Avant rouge dans le foyer, demain, tu

brûles depuis quelque misérable cabane,

au bord d'une route;

avant qu'un tourbillon ne vous emporte

et coupe le souffle des montagnes blanches;

Avant que la rivière à la mer ne te pousse à

travers les vallées et les ravins,

orme, je veux écrire dans mon portfolio

la grâce de ta branche verte.

Mon cœur attend

aussi, vers la lumière et vers la vie,

un autre miracle du printemps.

Douze heures (Jorge Guillén)

J'ai dit: tout est déjà plein.

Un peuplier vibrait.

Les lames d'argent

sonnaient d'amour.

Les verts étaient gris, l'

amour était le soleil.

Puis, midi,

Un oiseau plongea

Son chant dans le vent

Avec une telle adoration

Qu'il se sentit chanté

Sous le vent la fleur

Grandit parmi les récoltes,

Plus Haut. C'était moi, le

Centre à ce moment-là

De tellement autour,

Qui voyais tout

Complet pour un dieu.

J'ai dit: Tout, complet.

Douze heures!

La voix (Herberto Padilla)

Ce n'est pas la guitare qui égaye

ou chasse la peur à minuit

Ce n'est pas son bâton rond et apprivoisé

comme un oeil de boeuf

Ce n'est pas la main qui frôle ou s'accroche aux cordes à la

recherche de sons

mais la voix humaine quand elle chante

et se propage les rêves de l'homme.

En ce moment (Walt Whitman)

En ce moment, assis seul, désireux et réfléchi,

Il me semble que dans d'autres pays il y a d'autres hommes qui aussi aspirent et réfléchissent,

Il me semble que je peux regarder plus loin et les voir en Allemagne, en Italie, en France, en Espagne,

Et bien, encore plus, en Chine, ou en Russie, ou au Japon, parlant d'autres dialectes,

Et je pense que s'il m'était possible de rencontrer ces hommes

avec eux, je me joindrais, tout comme je le fais avec les hommes de ma propre terre,

Oh! Je comprends que nous deviendrions frères et amants,

je sais que je serais heureux avec eux.

La beauté (Herman Hesse)

La moitié de la beauté dépend du paysage;

et l'autre moitié de la personne qui la regarde…

Les levers de soleil les plus brillants; les couchers de soleil les plus romantiques;

les paradis les plus incroyables;

on les retrouve toujours sur les visages des êtres chers.

Quand il n'y a pas de lacs plus clairs et plus profonds que vos yeux;

quand il n'y a pas de grottes de merveilles comparables à sa bouche;

quand il n'y a pas de pluie pour surmonter leurs pleurs;

ni soleil qui brille plus que son sourire…

La beauté ne rend pas le possesseur heureux;

mais qui peut l'aimer et l'adorer.

C'est pourquoi il est si agréable de se regarder quand ces visages

deviennent nos paysages préférés….

LXVII (Gustavo Adolfo Bécquer)

Qu'il est beau de voir se

lever le jour couronné de feu,

et son baiser de feu

les vagues brillent et l'air s'enflamme!

Qu'il est beau après la pluie

de l'automne triste dans l'après-midi bleuâtre,

des fleurs humides que

le parfum respire jusqu'à ce qu'il soit satisfait!

Qu'il est beau quand

la neige blanche silencieuse tombe en flocons,

des flammes agitées

voient les langues rougeâtres onduler!

Qu'il est beau quand il y a dormir pour

bien dormir… et ronfler comme un sochantre…

et manger… et prendre du poids… et quelle fortune

que cela ne suffit pas!

L'air pur coulait (Ricardo Peña)

De l'air pur parcourait

mes cheveux noirs.

Mon rêve blanc était

un très beau pétale.

Une opale que l'air

embrassait avec délice.

Comme c'est agréable que

la mer sentait la campagne, la légère brise.

Ville de paradis, à ma ville de Malaga (Vicente Aleixandre)

Mes yeux te voient toujours, ville de mes jours marins.

Accroché à l'imposante montagne, à peine arrêté

dans votre chute verticale aux vagues bleues,

vous semblez régner sous le ciel, sur les eaux,

intermédiaire dans les airs, comme si une main heureuse

vous avait tenu, un moment de gloire, avant de sombrer à jamais dans les vagues aimantes.

Mais tu es coriace, tu ne descends jamais, et la mer soupire

ou rugit pour toi, ville de mes jours joyeux,

ville mère et très blanche où j'ai vécu et je me souviens,

ville angélique qui, plus haute que la mer, préside ses mousses.

Rues musicales à peine douces. Jardins

où les fleurs tropicales élèvent leurs jeunes palmiers épais.

Des palmes de lumière qui au-dessus, ailées,

balancent l'éclat de la brise et suspendent

un instant les lèvres célestes qui se croisent

vers les îles lointaines, magiques,

que là dans le bleu indigo, libérées, naviguent.

Là j'ai aussi vécu, là, une ville drôle, une ville profonde.

Là, où les jeunes glissent sur la pierre sympathique,

et où les murs scintillants embrassent toujours

ceux qui se croisent toujours, bouillonnent, avec éclat.

Là, j'étais conduit par une main maternelle.

Peut-être d'une clôture fleurie une guitare triste a

chanté le chant soudain suspendu dans le temps;

encore la nuit, plus calme l'amant,

sous la lune éternelle qui passe instantanément.

Un souffle d'éternité pourrait te détruire,

ville prodigieuse, moment où dans l'esprit d'un Dieu tu as émergé.

Les hommes vivaient pour un rêve, ils ne vivaient pas,

éternellement lumineux comme un souffle divin.

Jardins, fleurs. Mer encourageante comme un bras qui aspire

à la cité volante entre montagne et abîme,

blanche dans l'air, avec la qualité d'un oiseau suspendu

qui jamais au-dessus. Oh ville pas sur terre!

Par cette main maternelle, j'ai été porté à la légère

dans vos rues sans vie. Pieds nus dans la journée.

Pied nu la nuit. Grande lune. Soleil pur.

Là, le ciel était toi, la ville dans laquelle tu vivais.

Ville dans laquelle vous avez volé les ailes ouvertes.

Oltre la rugueux (Dante Alighieri)

Au-delà de l'orbe roulant plus lentement,

vient le soupir que ma poitrine exhale: un

nouvel intellect avec lequel l'Amour grimpe de

hauteur céleste sur les ailes de la lamentation.

Lorsqu'il atteint le sommet de sa tentative, il

voit la Femme qu'aucune autre ne peut égaler

pour sa splendeur: que tout désigne

comme l'Amour pour la plus haute performance.

La voyant ainsi, d'une voix subtile et ardente, l'

Amour parle au cœur douloureux

qui l'interroge et ne comprend rien.

C'est moi qui me parle et

devant la belle adhésion de Beatriz, tout clignote

et mon esprit éclairé le comprend.

Je suis verticale (Sylvia Plath)

Je suis vertical.

Mais je préférerais être horizontal.

Je ne suis pas un arbre avec ses racines dans la terre

absorbant les minéraux et l'amour maternel

pour que les feuilles fleurissent chaque mois de mars,

ni la beauté du jardin

aux couleurs éclatantes qui attire les exclamations d'admiration,

ignorant qu'il perdra bientôt ses pétales.

Comparé à moi, un arbre est immortel

et une fleur, bien que moins haute, est plus frappante,

et je veux la longévité de l'un et la bravoure de l'autre.

Ce soir, sous la lumière infinitésimale des étoiles,

les arbres et les fleurs ont répandu leurs senteurs fraîches.

Je marche parmi eux, mais ils ne s'en rendent pas compte.

Parfois je pense que quand je dors

Je dois leur paraître parfaitement,

obscurci et pensées.

C'est plus naturel pour moi de m'allonger.

C'est alors que le ciel et moi conversons librement,

et ainsi je serai utile quand je m'occuperai enfin:

alors les arbres pourront me toucher pour une fois,

et les fleurs auront du temps pour moi.

Plaisir (Charlotte Brõnte)

Le vrai plaisir ne se respire pas dans la ville,

ni dans les temples où l'Art habite,

ni dans les palais et les tours où

la voix de la grandeur est émue.

Non. Cherchez où la Haute Nature tient

sa cour au milieu de bosquets majestueux,

où elle déchaîne toutes ses richesses, se

déplaçant dans une beauté fraîche;

Là où des milliers d'oiseaux aux voix les plus douces,

Où la tempête sauvage fait rage

Et des milliers de ruisseaux coulent doucement,

Là se forme son puissant concert.

Allez là où rêve la forêt enveloppée,

Baignée du clair de lune pâle,

Vers la voûte de branches qui bercent

Les sons creux de la Nuit.

Allez là où le rossignol inspiré

Commencez les vibrations avec sa chanson,

Jusqu'à ce que toute la vallée solitaire et immobile

Sonne comme une symphonie circulaire.

Allez, asseyez-vous sur un rebord de montagne

Et regardez le monde autour de vous;

Les collines et les creux,

Le bruit des ravins,

L'horizon lointain lié.

Alors regarde le grand ciel au-dessus de ta tête,

Le dôme immobile et profond de bleu,

Le soleil qui jette ses rayons d'or,

Les nuages ​​comme des perles d'azur.

Et pendant que votre regard se pose sur cette vaste scène,

vos pensées voyageront certainement loin, bien

que des années inconnues devraient passer par

les instants rapides et fugaces du temps.

Vers l'âge où la Terre était jeune,

Quand les Pères, gris et vieux,

Louaient leur Dieu avec une chanson,

Ecoutant en silence sa miséricorde.

Vous les verrez avec leurs barbes de neige,

Avec des vêtements aux formes larges,

Leurs vies paisibles, flottant doucement, Ils ont

rarement ressenti la passion de la tempête.

Alors un plaisir calme et solennel pénétrera

dans la partie la plus intime de votre esprit;

Dans cette aura délicate, votre esprit ressentira

une douceur nouvelle et silencieuse.

Dans mon jardin, un oiseau avance (Emily Dickinson)

Dans mon jardin, un oiseau avance

sur une roue aux rayons -

de musique persistante

comme un moulin errant -

Il ne

s'attarde jamais sur la rose mûre - il

essaie sans se reposer,

loue en partant, Quand il a goûté toutes les saveurs -

son cabriolet magique

va tourbillonner au loin -

alors je m'approche de mon chien, et nous nous demandons tous les deux

si notre vision était réelle -

ou si nous avions rêvé du jardin

et de ces curiosités -

Mais lui, étant plus logique,

montre mes yeux maladroits -

les fleurs vibrantes!

Réponse subtile!

Les cloches sonnent pour toi (John Donne)

Qui ne regarde pas le soleil quand il fait noir?

qui détourne les yeux d'une comète lorsqu'elle s'écrase?

Qui n'écoute pas une cloche lorsqu'elle sonne pour une raison quelconque?

Qui peut ignorer cette cloche dont la musique le fait sortir de ce monde?

Aucun homme n'est une île à lui.

Chaque homme est un morceau du continent, une partie du tout.

Si la mer prend un morceau de terre, toute l'Europe est diminuée,

comme si c'était un promontoire, ou la maison d'un de vos amis, ou la vôtre.

Personne n'est une île; la mort de qui que ce soit m'affecte,

parce que je suis uni à toute l'humanité;

alors ne demandez jamais pour qui sonne la cloche; double pour vous.

Reste près de mon cœur (Rumi)

Mon cœur, reste proche de celui qui connaît tes voies

Viens à l'ombre de l'arbre qui réconforte avec des fleurs fraîches,

Ne marche pas négligemment dans le bazar des parfumeurs,

Reste dans la sucrerie.

Si vous ne trouvez pas le véritable équilibre, n'importe qui peut vous tromper:

n'importe qui peut décorer quelque chose en paille

ET vous le faire prendre pour de l'or.

Ne vous inclinez pas avec un bol devant une marmite bouillante

Dans chaque casserole sur le feu, vous trouverez des choses très différentes:

Il n'y a pas de sucre dans toutes les cannes, pas dans tous les abîmes il y a des pics;

Tous les yeux ne peuvent pas voir, toutes les mers ne regorgent pas de perles.

Oh rossignol, avec ta voix de miel noir! Continuez à le regretter!

Seule votre extase peut pénétrer le cœur dur du rocher!

Abandonnez-vous et si l'Ami ne vous accueille pas,

vous saurez que votre intérieur se révèle comme un fil

qui ne veut pas passer par le chas d'une aiguille!

Le cœur éveillé est une lampe, protégez-le avec l'ourlet de votre manteau!

Dépêchez-vous et fuyez ce vent car le temps est défavorable.

Et quand vous vous êtes échappé, vous atteindrez une source

Et là vous trouverez un Ami qui nourrira toujours votre âme

Et avec votre âme toujours fertile, vous deviendrez un grand arbre qui pousse intérieurement

Portant des fruits doux pour toujours.

Je chante pour moi-même (Walt Whitman)

Je chante pour moi-même, une personne simple et isolée,

Pourtant je prononce le mot démocratie, le mot messe.

Je chante à l'organisme humain de la tête aux pieds,

les motifs uniques de ma muse ne sont pas la physionomie seule ni seulement le cerveau,

je dis que la forme complète en vaut la peine,

et je chante à la femme la même chose que je chante au mâle.

Vie immense en passion, pouls, puissance,

Vie heureuse, formée dans l'action la plus libre,

sous la règle des lois divines Je

chante à l'homme moderne.

Pierres dans la fenêtre (Mario Benedetti)

De temps en temps, la joie jette des cailloux contre ma fenêtre.

Il veut me faire savoir qu'il attend, mais je me sens calme, je dirais presque équanime.

Je vais cacher mon angoisse puis m'allonger face au plafond, ce qui est une position galante et confortable pour filtrer les nouvelles et y croire.

Qui sait où sont mes prochaines empreintes ou quand mon histoire sera calculée, qui sait quels conseils je vais encore inventer et quel raccourci je trouverai pour éviter de les suivre.

Bon, je ne jouerai pas l'expulsion, je ne tatouerai pas le souvenir avec oubli, il reste beaucoup à dire et à faire taire et il y a aussi des raisins pour remplir la bouche.

D'accord, je suis convaincu que la joie ne lancera plus de cailloux, j'ouvrirai la fenêtre, j'ouvrirai la fenêtre.